Selección de poemas de Cifuentes

Francis Cifuentes
Selección de poemas inéditos

Compartimos en Aforo Libre, comprometidos con el apoyo a la literatura andaluza, una selección de los últimos poemas del joven escritor Francis Cifuentes

Francis es un poeta nacido en Quesada  (Jaén) en 1991, ganador del primer premio de la XIV edición “Poetas en primavera” en 2012. Ha escrito en el “Diario de Jaén” e “Información y cultura de Quesada” , habiendo colaborado y organizado los recitales poéticos “La voz de la poesía”, “Poesía viva” y “Homenaje a Miguel Hernández”.

Cifuentes ha experimentado con casi todos los géneros literarios incluyendo narrativa, teatro, ensayo y poesía; considerando que cada uno es propicio para un determinado momento. Últimamente profundiza en la poesía y al teatro, encontrando la inspiración en la gente, en las conversaciones, en lo cotidiano.

Su poesía nace de la tierra y del campo, son versos de cal, de tradiciones y de viejas cosas.

Está trabajando en su próximo libro “Alacenas del olvido”, un poemario que destaca por sus versos existencialistas, amorosos y eróticos, también se deja ver ese marcado tono dramático y de angustia que le caracteriza.

AMOR PARA RECICLAR

Al bajar la basura,
no te olvides de tirar,
el pan duro,
las latas de mejillones,
las cáscaras de manzana,
esa media hamburguesa,
los yogures de hace un mes,
los abrazos olvidados,
los besos a medio nacer,
el sexo sin tocar,
las caricias en aborto,
las penetraciones en descomposición,
las palpitaciones crudas,
y el amor caduco.

Todo eso,
que se nos fue pasando,
y lo dejamos en conserva,
como si no tuvieran un nombre y una fecha.

AFASIA

Llegabas
no era necesaria una lengua para entendernos
sólo nos bastaba el cuerpo
allí vivíamos
coreografiados.

Era la hora del café
y hacíamos el amor por los pasillos
tus piernas se bebían mis labios
mi cuello nacía en tu boca.

Nunca existieron las palabras
en aquel tiempo en que nos recorríamos mutuamente
como dos carreras de galgos.

Vivíamos ensordecidos
y la piel se nos iba mudando por la escarcha del silencio.

Solo el movimiento repetido del cuerpo nos definía
tu subías
yo bajaba
tu pierna al oeste
mi sangre al este.

No hizo falta un alfabeto
tus latidos
y mi pubis
nos predicaban.

SOLEDAD I

En las pieles unidas,
en las penetraciones,
siempre hay un rastro de escarcha,
soledad siempre,
llagas tristes y vacías.

Por mucho que notes el cuerpo colmado,
de caricias y bocas al borde de su éxtasis,
tú, siempre serás para ti,
para ti siempre, aturdido en tu piel.

DOS CUERPOS MÁS

Se besaban las clavículas y los mentones
abarrotados de miel se destrozaban los cuellos
como sanguijuelas de la noche
enterrados debajo de los cráneos subterráneos
saciándose por enteros.

Se palpaban de hígado a corazón
devoraban la piel y el calcio del deseo
se vestían de saliva y de pezones.
Se descalcochaban como las paredes en verano
agrietados y compugidos
las venas dilataban de placer
y  gemía oxígeno con arterias.

Se despedían el uno al otro
a la caricia del último lunar
en un eclipse de ascensión débil.
Se despintaban en un volcán primitivo
erecto, profundo, colgante.

Se hacían amigos cráneo y vulva
pubis y cadera
muslo y espalda
genes y cabello
semen y silencio
ano, pulgar y noche.

LLÉNAME LA VOZ

Sólo abre tu laringe
y articula palabra.

¡Dilo!
¡Dime!
Que soy yo
lo que buscas
esta noche de noviembre.
Que he sido yo.

¡Dilo!
Sube la lengua hasta el paladar
¡Nómbrame!
Di que he sido yo
lo que buscabas en tu calendario
lo que has querido tener tantos viernes.
¡Pronuncia!
que se te desborde
el corazón y las palatales
por la boca.

¡Grítame!
solo abre tu laringe.

Porque me has tenido
durante  milenios
entre tus cuerdas vocales.

METAMORFOSIS POR NO TENERTE

Mi voz es una metralla que asesina el aire
cuando de mes en mes
se me agrietan las cuerdas vocales
y se me hielan los genitales.

Me nace moho en los muslos de la noche
de no compartirme
y vomito óxido en las sábanas por no tener
semen boca abierto derramado en la almohada.

Tú no me entiendes
tú que no existes
pero yo me conozco
y  conozco los martes
y sé que a los martes le nacen hijos tristes
que pasean sin sentido por las avenidas
y lloran y toman prozac
y se abandonan bajo un cielo estrellado
y sienten nauseas ante escaparates y almanaques recién impresos.

Tú no conoces mi lengua
que se  atrapa en un viejo pozo
ni mi cuerpo
cuando amanece domingo
y se pudre
para mí
entre mí
ante mí.

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