Teatro Cánovas, 25/05/2012
Texto: José Antonio Triguero | Fotos: El mal de Tourette
Hemos perdido efectivos. Es dificil mantener la sangre fría. Vuelvan a llenar el Teatro Cánovas. Hay que resistir el contagio y lo mejor es mirar a los poetas a la cara. Bailar sus letras si hace falta.
Pero no debemos ceder o viviremos el riesgo de la vida. Malagueños, si me queréis, "irse de vuestras casas".
HOY. Sábado 26 de mayo de 2012. Teatro Cánovas a las 21 horas. Traca final. Cierre y reparto de carnés. Hoy Mansilla y los espías van a aceptar nuevos creyentes. Todo el que pueda demostrar que no tiene miedo al silencio, y por tanto tampoco a la palabra dicha, leída, musicada o brotada de un universo interior, podrá abrazar el credo POLIPOIÉTICO y dejar para siempre una vida de ataduras estéticas o vitales. La poesía se abre paso como el Mar Rojo. Lo dijimos en el anterior informe. No aguantamos mas el nivel de intoxicación. Queremos ser poetas en la noche. Queremos dejarnos sorprender por Mansilla y los espías. No hay nada que temer. La mayoría de los informadores de mye han abandonado las formas estrictas. Han descartado la prosa, el periodismo y la crítica artística. Solo yo aguanto, aunque no se hasta cuando. No se si sobreviré a esta última sesión. Otros informadores dijeron esto de ellos:
"Literatura de baile es el encuentro más lúcido entre palabra y música que se ha parido por estos lares" MONDOSONORO
“El conjuto, compacto, lúcido y vibrante, atrajo por el contenido pero sobre todo por la forma, sinuosa y torrencial…por el flow, en definitiva. ” Paco Camero en ROCKDELUX
“El barcelonés Sr. Mansilla protagonizó una sorprendente velada. Cual anicrooner a la americana (y a veces como un comediante vocacional destinado a hacer estallar de risa al público con su hilarante discurso) envolvió su Ya no está de moda la bohemia en un entramado instrumental que va a dar paso a un saxo, un contrabajo, una guitarra y una caja de ritmos. Totalmente underground lo suyo.”
Francisco Chacón. EL MUNDO.
Incluso El Mundo ha traspasado la frontera, fíjense en la última frase. Ya digo, la poesía se cargará a todos los informadores. Recomendamos que aislen a Chacón para estudiar la posiblidad de un antídoto. No tenemos alternativa. Obliguen a los ciudadanos a venir esta noche y ya veremos que hacemos. Vacíen las casas y llenen el Teatro, aunque sea a punta de pistola. Yo, aqui les espero. Para bien o para mal. Mejor que lo veáis por vosotros mismos.
AYER. Tercera jornada. UNO. Somos Laguna. Visten el teatro como su casa/estudio de grabación/lugar para hacer mantras. Gutiérrez a la guitarra/sofá/mezclas/exhorcización y Barrionuevo en su batería/cocina/tempo/oráculo, seguían ciegamente los melífluos vahidos contaminantes de Peñarrubia. No podemos ser mas concretos. La música cerró compuertas a la estructura, la metodología o el análisis. Este informe está infundido del mismo espíritu y no puedo luchar contra él. Una espontaneidad hermética se va apoderando de mi. Interpreten sus señales para prevenir secuelas irreversibles. DOS. Elphomega hila como una araña. Sus palabras son pegajosas. Y se te quedan en la mente muchos de sus estribillos. Rapea como pensando en voz alta. Habla de la vida. Convoca la casualidad. Sir Narko parece estar poseído. Una y otra vez enrarece en ambiente con sus maniobras experimentadas. Es un colchón para las endiabladas letras dichas como en una conversación a la hora del te, con mucha flema, malagueña. La sesión completa de la tercera jornada tuvo algo de demoníaco. Este punto fue lo que mas me divirtió. Y estoy preocupado por ello. Voy a pensar. Esta noche nos vemos en el último, por el momento, AQUELARRE POÉTICO. Que el Dragón os ilumine.