Reconozco que siento pavor ante un libro de prosa escrito por un poeta. Siempre imagino que me veré en las mismas que un personaje cabezón de Tim Burton ante una feria fantasma, rodeado de algodón de azúcar mohoso y parlante. Creo que le llaman prejuicios.
Texto: Isabel Bono | Imágenes: web
He tenido durante demasiados días, cerrado y sobre la mesa, Actos imperdonables (Bartleby, 2013), el nuevo libro de relatos de Recaredo Veredas, precisamente por lo mucho que me gustó su libro de poemas. “Lo imagino sentado al borde de un gran charco, lanzando guijarros contra la fina capa de hielo que lo cubre. Los lanza con sumo cuidado para no romperla y, a la vez, deseando que ceda,
esperando que esa capa por propia voluntad se abra para él”. Eso dije cuando leí Nadar en agua helada (Bartleby, 2012), cuando me encontré con palabras conocidas, con palabras que se me parecían. Pero nunca lo imaginé, dulce y tímido Veredas, con mano tan firme para la prosa.
En estos once relatos que dan vida al libro (porque este libro está lleno de vida, enfermedad, dolor, guerra, amor, muerte) no hay ni pizca de sentimentalismo: Sólo queda tiempo para la huida o la resignación, no para la pena, dice. En eso me reconozco, en lo demás sólo me quito el sombrero.
Hacía muchos años, y no exagero, que no leía un relato tan bueno como El apaño. Bueno significa que me ha hecho viajar en el tiempo y verme sentada en el suelo de mi cuarto, en la casa de mis padres. Bueno significa ese vértigo de los que sabemos que estamos delante de algo que no sólo nos entretiene con palabras, con historias de las que te obligan a mascullar “¿Por qué no se me ocurrió a mí?”, sino que tenemos delante, y bien abierto, un libro que nos lanza durante un buen rato a la estratosfera, y deseamos que el viaje no acabe nunca.
“Miedito me das”, dije al leer sus poemas. Ya no me das miedo, Veredas. Ahora quiero que te quedes y sigas imaginando historias para mí.
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